Em meio aos livros me aqueço no desapego.
Como uma traça perfurando as palavras ditas,
um percevejo rasgando a páginas do tempo.
Certo de que findo sem mágoa ou rancor e com toda a dor do mundo pelas outras palavras não feitas. Por que as ditas já o são e por mais que enalteçam ou maltratem, são só palavras. Quando saem dos livros as palavras são.